In quell’aria fresca si sentiva solo il ciondolare di quei campanacci che pendevano da piccoli e spettinati vitelli.

L’acqua del lago specchia le montagne ancora innevate e la terra umida ospita tanti passi, conditi da chiacchiere leggere.

Mentre il sole irradia gli ultimi raggi si dimenano palleggi e salti, volano verbi irregolari negli spazi per pluri cancellati dei libri estivi.

Lentamente cala luce e la tovaglia si distendente tra una Nana dormiente e i bicchieri sempre più vuoti.

Immobili i grandi ammassi,

dondolanti i ciuffi d’erba sui quali ci stendiamo,

immobili di fronte a questo quadro,

dondoliamo sulla via del ritorno,

noi,

piccoli, come immobili puntini visti da dondolanti rocce.